Fornalha

Eu ando pelo corredor, mas os pés não chegam lá, mas a mão não sai da parede e nem a escuridão deixa de colidir com o corpo.

E aquela luz vertical saindo dos olhos?

O vermelho tragado numa pirâmide de traços cinzentos, e a lança aceitando o puxar de mãos aleatórias.
Bolhas no teto, o "cardume" de pessoas flutuantes, o pagamento adiantado de milhões de promessas de uma, apenas uma, vida eterna.

A minha criança interior saiu para comprar doces. A minha adolescência finalmente saiu de casa, decidiu que a rebeldia era falha, mas divertida. E o senhor de olhar fundo e mágico, vendo tudo de uma armação dançarina, não desconhece a sutileza de ganhar e perder, apenas recorre ao silêncio.

O ar seguro, o ponto exato, mãos na cintura, o último fôlego! É um tédio mesmo. O sabor da vida tempera o sofrimento, seja diante de uma platéia ou através de um espelho. E isso é um tédio também.

E você é o surgimento de “mais um”.

esse nada rico,

esse nada único,

esse que não faz diferença.

Mesmo que a minha família represente um pensamento, uma fotografia amassada e uma lembrança a curto prazo, eu tenho que me aventurar em outras direções, me acomodar naquela cadeira e esperar pelo tempo que representa três toques para a fornalha.

A porta encorajando a preguiça, a ferrugem que passa pela mão, o aroma de desespero, nem família, nem compromisso, só o Deus que vive em mim.

Primeiro toque: Um sinal verde castiga o isolamento, a má alimentação e a falta de exercícios físicos. Cada momento será único, mas só se o fizer na atenção, se perder o ar e bater as pernas na cabeceira, com certeza o fim correrá em sua direção.

Segundo toque: Da parede nasce o pássaro, que conta como ele aprendeu a cantar. Os anjos saem da primeira sirene matinal, contando o azul do céu. Você sorri, como a mesma criança de olhar perdido nas aventuras vividas pelo seu-eu-mais-tarde.

Terceiro toque: O fogo consome o seu corpo.

E vai, acorrentada na cama. E sobe, com suas figuras folclóricas. E nunca mais estará entre nós.